Ciudad-K
En la
línea del horizonte se pierde la vista sobre los techos sin fin, más
allá del desastre de las pálidas puertas donde algún cuerpo
escuálido se deshace en vapores de hambruna. Es en verdad el
infierno lo que se vive allí afuera; una avalancha de excremento
arropa las esperanzas de aquellos que nacieron sin nada que esperar,
de aquellos que afilan la mirada del asalto y arrebatan que no se
reconocen sin los arpegios de la zozobra. Son las mismas raíces de
su caótico infortunio. Se ve el derrumbe eterno de sus fuerzas, en
el barrio todos son iguales debajo del sol y sobre él, son la
estirpe pantanosa de una urbe que se precia de sus fracasos
energéticos, crápula e instinto se enfurecen, las calles se
derriten, arde el caucho negro de los neumáticos, el humo, balas,
bombas, estampida. Ya lo dije aquí es el infierno. Ciudad de
maravilla del derroche y la cerveza, espejo de un Narciso ciego,
mambo y brujería. Esta telaraña de acero y hormigón creció como
la mala hierba en el cráneo de un barbero, ya nada la detiene,
envejece el morbo de su barba y es más sabia cuando se trata de
mutilar las alas de un sueño que quiere volar más allá de sus
fronteras. Quienes la amaron no la conocen y son entraña de sus
entrañas, son el falso aliento de una decadencia inmune. Esta es la
ciudad de los muslos desnudos de los niños sin niñez de los viejos
sin vejez; ciudad narcótica de jerarcas y latifundios, hija
primogénita de América, la siempre fiel, la más domada. Así la
hicieron, para roer el metal de los espíritus, mitad San Juan, mitad
Bongó. Ahora hierve en su sancocho de viandas amargas, crepita bajo
su sol de azufre, su voz la ahorca se lacera impunemente y delirando
se duerme sobre la noche de balas y puñales.
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