Tan amplia es la frontera, mujer,
que es ciudad fantasma y de muerte,
río de sangre
que embebe la lluvia del desierto.
La ciudad se extiende
hasta donde mueren los caminos
y los sueños despiertan bajo tierra
al lanzar el eco, grito y desgarro
de quien sigue sin saber hasta cuando.
Polvo blanco y pólvora
tiñe de rojo al emigrante desaparecido
y el aliento sin armas del desesperado.
Tanto hijo de puta no puede haber nacido
ni ser de entrañas de mujer parido,
no puede ser frontera
para beber el agua donde morir
y hacer patentes las sombras del silencio
donde derribar los puentes de la libertad
y desecar la matriz del río grande
que lleva hacia el norte
sin recordar haber tenido mujer como madre.
La música del llanto suena
entre ráfagas de fusiles y pistolas
y muertes sin justicia.
Réquiem y cascabeles de serpiente
en un mar de arena de mujeres sin presente;
gritos entre velas
buscando la luz que nadie encuentra
a la sombra de asesinos y homicidas.
Miradas extraviadas y sin vida
mucho antes de la edad cumplida
se entremezclan
entre cuerpos irreconocibles de muerte
y rostros sin cara de asesinos y violadores.
Que no queden nuestras voces acalladas
por la misma impunidad
que tratan gobernantes y cómplices
gritos doloridos,
ni quede interrogante
en el pentagrama dominante de la orquesta.
No quede la boca cerrada en la inocencia
de tanta mujer maltratada y muerta,
hagamos que fructifique la justicia
contra los impunes sin conciencia.
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