BERÓNICA PALACIOS ROJAS, Chapala, Jalisco

                      Letanía

Para Ciudad Juárez

Hoy amanecí con tu nombre atravesado en mi garganta,

me nacieron alas para escribirte Ciudad olvidada de Dios.

A la sombra de un naranjo, las hojas dictan y el aire me traslada

al pasado que duele y se encona.

 

Una niña platica con la muñeca sin brazo al ras de la banqueta

mientras una cascada a muerte

nubla humana cociencia.

Emergen recuerdos en hilos de tiempo:

diminuto cuarto, un calentón,

sostener la respiración ante un aparato caja,

calles de tierra, dólares fáciles y un río de miedo.

 

Ciudad Juárez en mi memoria

Aún respiro la humedad y bravura de tu Río

escucho el chicotear de tules que adornan sus orillas,

y entre sueños,

vislumbro una sonrisa fantasma que me heredó inteligencia y apellido.

Fui una niña con sueños azules,

jugué con pedazos de juguetes, trompos y canicas que encontraba en la calle

del basurero recogí hilos y tejí sueños.

Nací de un óvulo joven y un esperma inteligente.

Disfrutaba la buena comida que veía en la tele

y soñaba con refinados gustos que simplemente, no existieron.

Me divertía con mi hermana cuando pescábamos a las orillas del Río Bravo

y nos paseábamos por el desierto.

Sin embargo, si no hubiera sido por la prudencia y arrebato de mi madre,

fuera una más de ellas, de las muertas de Juárez. No tuviera críos, ni esposo, ni la preñez de estos versos.

 

II

Las hojas de los naranjos murmuran reclamos

de princesas sacrificadas por grandes sátiros, de todos los tiempos.

En cada reclamo se ahoga una voz aguda,

en cada suspiro un padre sediento de venganza a un animal-perverso

que asaltó la comisura de 500 clítoris ajenos

y merece ser decapitado.

Hoy mi voz quiere una plegaria para el murmullo de los naranjos,

para las encarnadas voces que despiertan a esta sociedad

que está perdiendo la sensibilidad del valor a la vida.

Mentira, no hay poemas de amor, concientizadores o ecológicos que reanuden un concierto de amor y paz.

Ni existen poemas con fórmula mágica

para encontrar a la persona amada.

No existe un tormento que se olvide ni un amigo que resista indiferencia.

Hay días que las voces de los muertos tocan mi sueño

y entre las tres y tres y media,

una inquietud oprime mi garganta sin deseos perversos y, reanudo el rezo.

Sangre que bombea lento, palpitar de última cita,

el orgasmo maldito, sueños sin respiro,

cuencas vacías y una Violeta perdida en un jardín pobre.

 

III

En 1993 un manto oscuro cubrió a Ciudad Juárez

Atmósfera de frontera turbia, el ángel de la muerte

pintó en su territorio una enorme cruz de ceniza.

Un silencio atroz enconó la herida,

y la perforó tímida entre su gente.

Frontera púrpura, angustia de madre que desde el 93,

brota de la Madre Tierra

Maquiladoras que succionan la sangre de obreras

marginadas y destinadas al olvido.

Ciudad Juárez con sus miles de migrantes, violencia patriarcal,

Desigualdad y la negligencia del un Gobierno Federal.

 

IV

Cobarde el que arrebata la integridad ajena;

mientras unas manos malditas y agresivas arrebatan el aire

a féminas de larga cascada, delgadas y morenas.

Este aire fronterizo que destila olor a muerte, a “lechada”, a nardo y crisantemo.

 

Las hojas esmeraldas tararean una canción de paz.

Mujeres de cal, albas,

atribuladas de gracia

que portaban el pecado de ser pobres

y extraviaron el camino a casa.

Hoy fuerza imbécil de unos perversos

nos arrebató a las 500 bellas que no cantarán más una canción de cuna por simple hecho de nacer con el pecado de ser hembras.

 

Hoy a ellas les pondremos un marco de oro

para darles la justicia que no tuvieron en vida.

Y, que la Justicia Divina tome justicia por su propia mano.