La
ciudad tiene mi tinta
De un
lado, el frío, entre comillas,
mordiendo
estas pieles tropicales
sin
permiso.
De
otro lado el tiempo, que se vuelve tartamudo
justo
al contar sus historias más aburridas.
Y
en el medio yo sin mi viejo impermeable.
Siendo
honestos, esta vaina no me sirve.
De
un lado no me ajusta
y
del otro me oprime insufriblemente.
Aplasto
la mirada en las paredes
llenas
de obscenidades mal escritas
cuando
quiero respirar sin vidrios rotos,
huelgas
de hambre,
funcionarios
de mil sistemas inservibles…
Todo
flanqueándome sin tregua.
Y
que se le va a hacer!
Aquí
estoy yo:
otro
par de pisadas condenado al cemento.
Moverse
hacia al frente no siempre es avanzar,
sobre
todo si no hay luz.
Pero
esta urbe malsana te obliga
a
vivir de intentos o a morirte,
sobre
el banco de algún parque,
para
darle algo qué hacer a los policías
o
a las lenguas de las señoras
que
“NO SE METEN EN LA VIDA DE NADIE”.
Y
yo detesto tanto a unos como a otras,
por
eso, mejor sigamos.
Jamás
el asfalto fue mi norte.
Yo
pensaba mi futuro siempre en verde.
Incluso
el humo,
cualquiera
que fuese su naturaleza.
Esta
bóveda, este ruido y este gris
no
tienen nada que ver conmigo.
Estoy
atrapada en una pesadilla ajena.
En
la utopía de alguna mente enferma
que
se zafó de su cuerpo, invadiendo el mío.
Ahora
soy un monstruo de dos almas.
La
ciudad tiene mi tinta y yo su sangre
y
viajamos las dos por nuestras grietas,
mutuamente…
Sin
remedio, imparables.
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