DE LLUVIA Y NIEBLA
(POEMAS CONTRA EL MALTRATO)
Con la esperanza de que, si existe eso que llamamos “un primer golpe”, sea el último.
Tú
le temes.
Él
te desprecia.
Tú
le quieres.
Él
te necesita.
Él
te insulta.
Tú
te humillas.
Él
te amenaza.
Tú
suplicas.
Él
se crece.
Tú
te encoges.
Él
dispara su ira.
Tú…
caes, te difuminas.
Dejas de existir
ante el espanto y el pánico
de ese primer golpe.
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Su mano,
que tantas noches invadió tu intimidad,
te rasgó la cara
rompiéndola en pedazos.
Sólo sentiste
algo parecido a un caer
sin nada que te protegiera.
Mariposa humillada.
Pobre jilguero
que se quedó sin voz.
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Hoy fue
ese primer día.
Supiste,
por el trueno del portazo,
que en su cabeza habitaba
la locura.
Respiraste sin apenas hacer ruido.
… y esperaste.
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Camina despacio,
diminuta sombra de si misma.
Se mueve con cuidado
entre zarzas
disfrazadas de rosas.
Su pelo es su velo.
Su boca, candado de llaves traicioneras.
Sus manos,
tan suaves como la luz de sus ojos
marcados con la ingrata señal de
PROHIBIDO
Camina silenciosa y,
la arena que pisa,
sin lluvia,
queda intacta,
sin huella.
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Se te anunció,
con aquel acceso de furia,
que tuvieses cuidado.
Se te advirtió
que tus palabras sobraban
porque no tenías ideas.
Se te amenazó
agarrándote del cuello
y clavando unos ojos de loco
en tus ojos de pánico.
Lo siguiente…
Lo siguiente
ya nunca podrás contarlo.
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LA MUJER DEL VESTIDO ROTO
Esa mujer
que despierta antes de que salga el sol.
Esa, la que,
con tacones de aguja,
apura el paso, sube montañas,
baja laderas, cruza puentes,
anda, corre…
Esa mujer
que lucha por el pan.
La madre de mocosos escandalosos;
la esposa del borracho, del loco,
del violento.
Esa mujer
que lleva la sombra vestida
de harapos.
La que, asomada a la reja de cristal,
es la muñeca del rico.
La que llora su desdicha.
La que oculta su miseria.
Esa mujer que mendiga el amor,
la que lo vende.
Siempre sola, siempre espera,
siempre…
Esa mujer que lleva el alma rota,
que recibe el golpe y se vuelve a levantar,
renovándose cada mañana.
La que sale a vestir su alma
con un vestido roto,
viejo, manchado de sangre.
Esa mujer que puede ser
cualquiera,
que puede ser todas…
¡ojala que no fuera ninguna!
A esa mujer,
a todas esas mujeres,
quisiera verlas usando
un vestido nuevo.
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