«Entre
tu pueblo y el mío,
hay un punto y una
raya,
la
raya dice ‘no hay paso’,
el
punto ‘línea cerrada’».
(Aníbal Nazoa,
Juan Carlos Núnez)
San Diego versus
Tijuana,
Sonora, Chihuahua,
Nuevo León,
Ciudad Juárez versus
El Paso
Hermosillo,
Coahuila, Heroica Nogales,
Reynosa versus Mc
Allen,
Tamaulipas y Ciudad de
la Victoria.
Mujeres del sur
maquilan pobreza,
mujeres del sur
ensamblan desesperanza,
supervivencia.
Mar de arenosas
pateras. La palabra
se desangra en el frío
desierto de la noche,
en la adolescencia de
las hijas desaparecidas,
en la balacera que
arrincona al compañero
contra la orinada
esquina de la calle polvorienta.
La historia muestra
sus cicatrices
en las fronteras de
puntos y rayas,
prietos puntos de
marihuana seca,
tensas rayas de
cocaína ensangrentada.
Rayas y puntos, puntos
y rayas,
lindes en costura de
sórdido telegrama.
Un mazo recorre el
norte de Méjico,
una tijera que
deshilvana estrategias
de vía cerrada,
carniceras barreras,
matanzas invisibles en
El no hay Paso
de las cruentas líneas
forzadas.
La palabra es martillo
en campos
que concentran guetos
de colectivo
silencio. Palabras sin
puntos ni rayas
rompiendo el espanto
de las hambres
separadas. Luz pública
al terror
cobarde germinado en
las armas.
Palabras, Palabras,
Palabras,
herramientas cortantes
de la razón en
marcha.
No hay comentarios:
Publicar un comentario