CENSURA
Llueve en abril,
hojas en mi ventana
aguacero de silencio desbordado,
grito que retumba
en las paredes olvidadas
de esta ciudad,
deidad de barro que nos mira con asco
por ahogarnos con el abecedario
y el verbo que no se hizo carne.
Estos fantasmas bandoleros
amordazan las metáforas de un poema,
dejan los muros ensangrentados,
hacen la danza macabra con el grafiti
ellos…
la puerta
conciencia de tantos.
La palabra se perdió
/sin germinar siquiera
se desgranó y se pudrió de pronto,
la censura inunda cada rincón
de estas calles que nos obligan a no habitarlas
a ser mudos transeúntes de cada recodo
nos incita a quedarnos atados de pies y manos
y, a no decir nada.
EL PARQUE
Las horas se esconden de las sombras
le cuchichean a la noche
para no ser acribilladas por el miedo.
Los gatos salen a hacer guardia,
el parque no hila más historias de amor.
Se han quedado solas sus bancas.
TREGUA
Ella
amiga de vieja data
entre las sombras
le veo cara a cara
disparo a quemarropa
que hiere y no mata
mucha sangre derramada
/a mi nombre
demasiados brindis por los que se fueron
todas las lágrimas en mi cántaro
y la última elegía
balada de muerte.
En noches aciagas
me da:
tregua
un respiro
un dormir tranquila
entre sus brazos.
NOCTURNO
La muerte
cruza
el umbral de mi habitación
se desliza entre mis sábanas
me mira fijamente a los ojos
dándome las buenas noches
antes de irse a dormir.
LA MUERTE ESTÁ DE MODA
La muerte está de moda, otra vez.
Como siempre se viste de vida
y la vida se viste de luto.
La muerte juega ajedrez al filo de la vida
se fuma un cigarro, visualiza su víctima
antes de enterrarle el puñal del destino.
La muerte está de moda, otra vez.
Sigilosa y traicionera
inunda de tristeza el alma
dejando huérfano los sueños.
La muerte otra vez en mi vida
como péndulo que viene y va.
Deja impregnado su aroma en mis cenizas
y su vaho en el cristal de mi ventana.
La muerte está de moda, aquí y allá,
helada y sanguinaria se va llevando consigo
MI VIDA.
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