No perdono, ni puedo ni quiero
Hay un sol de piedra impasible en el inmenso hormiguero dónde las niñas trabajan.
Algún abandono, una justicia distraída y un soplo de pájaro entre lo que hay y el deseo abierto.
Y la necesidad de aire, de lluvia y de canto.
Se espera que algo pase afuera cuando el sol abra los ojos.
Pero en concreto, hoy. Las cruces se pintan de rosa.
Un color pacífico para preguntar por mi hija.
En medio del polvo, de la nada, de las plazas, de las voces.
Yo aquí me paro. Esto no se disculpa.
No se perdonan los cubos de hielo encendido,
ni las almas de mercurio con sus prácticos métodos de dolor,
ni las geometrías metálicas, ni los vértices tatuados a fuego.
No perdono que tejan con sus cabellos camas para los insectos,
ni vértigos, ni desquicies, ni caminos lastrados perdono.
No perdono la rabia que me crece.
No perdono una sola estrella más amputada.
No perdono. Ni quiero. Ni puedo.
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