EN EL CAMINO
Cuando en la madrugada
cogidos por las manos
recorremos alegres
los campos de la infancia
y nos decimos cosas
que azoran a los árboles,
hay un tiro en la nuca
que nos deja la sangre
congelada y en vilo
y por eso volvemos.
Es que las amapolas,
los mirtos, los geranios,
el aire transparente
que pacta con la tierra,
llevan en las raíces
testimonios perpetuos
como nieves de altura
que nunca cicatrizan.
Cuando en la madrugada
nos subleva en los ojos
esos cuerpos sin vida,
hacemos sin decirlo
el pacto inquebrantable
de no olvidar en lunas
asuntos que requieren
de todo nuestro empeño.
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