[cuando
un jardín es lento…]
cuando
un jardín es lento se esconde del paseo
pero
encierra un tesoro en cada rosa blanca
marca
su territorio con olor a respuesta
sincroniza
los ritmos cardiacos de todas sus flores
abomina
de la belleza fácil de los ramos
cuando
un jardín es lento vivirlo es
respirarlo
filtrarlo
y que el aliento de los arbustos susurre tu dolor
y
habría que andar atento para que no te rocen
las
vidas abandonadas en algunos rincones
los
relámpagos que desde algunas semillas iluminan la tierra
cuando
un jardín es lento no importa la extensión de su piel
sino
el espesor del aire contagiado de pureza
no
consiente que nadie lo toque
tiene
el talento suficiente para crearse y crearte
tiene
tal densidad de paz que hasta un ligero roce
de
música lo hiere
cuando
un jardín es lento habría que estar muerto
junto
a él
para
ser justo
entregarle
los ojos descompuestos y la lengua podrida
abonarle
con carne y blasfemias dulcísimas
habría
que estar muerto
para
él
y
así ser justo
en
cambio
para
ser
justo
contigo
e
incluso
simplemente
para
ser
no
basta
con
estar así
de
muerto
porque
entrar sin luz en ti buscando el agotamiento
deja
un poso metálico
en
el fondo del frío
eres
insondable como los túneles de las heridas de odio
eres
suave toda párpado inmersión en aguas tibias
eres
vital como el estruendo de una catarata
eres
húmeda como la palabra que se detiene en el beso
eres
cálida como una sonrisa o un pájaro mojado
eres
tan dolorosa
que
transcurres con la lentitud
del
blanco
y
no basta chupar un coágulo de ese dolor tan dulce y transparente
es
necesario ahogarse
en
esa lentitud
descender
esa
lentitud
para
alcanzar
el
dolor puro
la
misma lentitud con que van apagándose las rosas fronterizas
la
lentitud con que han dejado de ser blancas y rosas
la
lentitud con que alguien las deja en alguna cuneta
con
que se tiñen con el rojo de su propia sangre
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