Diálogos
En
mi quinientos cumpleaños
Contra
los muchos
días
violentos y oscuros,
rasgo
los lienzos lechosos:
lechos
para las garzas
empenachadas
de vidrios y de turquesas,
para
la cal y los trípodes
con
una pata quebrada por las columnas
argivas,
aprisionadas
en cinchas y clavos de puntas gruesas,
en
el declive eclesiástico de los mitos
mayas.
Ruedan
gimiendo en mi infancia,
envueltos
en lino blanco de mosquiteras
bajo
las flores de Xochimilco,
las
mantecosas orquídeas de los canales,
Cortés
y doña Marina.
Y
su mirada huye hacia los monos
que
se columpian entre las ramas
y
sus oídos hacia el chirrido
hiriente
de cacatúas
de
cresta roja,
y
su memoria hacia los soldados
ávidos
de sexo.
Una
mano flotante juega en las aguas
caliginosas
del río.
Casi
recuerda cenotes donde los muertos
ceden
en
reverencia
carne
al violento dios de la lluvia;
donde
los muertos
se
ofuscan, con las narinas
obturadas
de barro y las dos muñecas
presas
en oro.
Dos
soles rojos al sur, sobre la ciénaga seca.
Dos
soles negros al norte, sobre los campos de sangre
y
las tres alturas
donde
las nubes entibian
la
nieve de los volcanes.
Rojo
con morado, angustia;
esmeralda
y azul,
putrefacción
y muerte.
Blanco:
una calavera.
Entre
mis colchas, entre mis faldas, entre mis lienzos,
entre
las lenguas que lamen,
ásperas,
de los dioses
el
suelo,
huele
a cuchillas.
Monumental
y amarillofrida
para
tu nombre, Diego;
bajo
tu nombre de palma omnímoda,
Kahlo,
una madrugada donde se quiebra la luz de un gallo.
Y
aguas rosadas de lluvia para las negras palmas.
Y
aguas turquesas de lluvia para las blancas garzas
de
Méjico.
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