no
saber
es
el dolor más fuerte. Aquí,
al
menos, las lágrimas se lloran
sobre
los cuerpos. desfigurados.
Es
el calor. El tanto calor que pudre,
hiede.
Es más fácil así encontrar
el
cadáver de tu hija.
La belleza
es,
en esta ciudad, el más valioso billete de ida.
Pero
si no cruzas la frontera pronto, ni
la
juventud te asegura dejar un bonito fiambre.
la
cal viva es una paradoja demasiado cruel.
la
belleza es un billete seguro
también
hacia la muerte.
Calor II
en
esta tierra en la que el tiempo se estanca
en
perpetuos atardeceres, hay que darse prisa.
los
coyotes poseen el olfato del diablo y
tienes
que darte prisa. Prisa para velar los despojos
antes
que se conviertan en carroña. las mujeres
de
esta tierra ahogada por la arena necesitan llorar
sobre
la mortaja de sus hijas. Reconocibles sólo
por
una pequeña cruz de plata sin nadie clavado en ella.
La belleza II
si
nunca preguntaste a dios la razón de tu belleza,
por
qué le imploras no morir hoy?
si
jamás preguntaste a dios la razón de tu don,
tus
muslos, tus ojos prietos,
por
qué ahora le suplicas piedad?
si
te confundieron de dios
si
a dios le soltaron a cambio de este terruño arenoso
si
nunca imaginaste que el dios verdadero
es
el jefe de la policía y tu belleza
el
sacrificio para los apóstoles de la guerra.
José Abelardo Carmona Vargas Burgos
ResponderEliminar“Somos lo que leemos, no lo que escribimos” Roberto Bolaño
MAQUILADORAS= la palabra maquila se origino en el medioevo español, para describir un sistema de moler trigo en
Molino ajeno, pagando al molinero con parte de la harina.
Femenicidios, maquiladoras, violadas, estranguladas.
Lote Bravo, El Paso, Juárez, Texas, Lomas de Poleo.
El seno derecho fue cercenado, el izquierdo arrancado a mordiscos.
Silvia, Esmeralda, Berenice, Claudia. Tenían 14 y 17 años.
Vivian ahí, o emigraban. Con sueños y melodías.
Trabajar y estudiar, refugiarse en el trabajo,
montando y construyendo zapatillas, fuentes electrónicas,
maquinas confeccionando trajes, pedaleando hasta el orgasmo.
Mi madre me veía ir, sin el crepúsculo borrado.
Pasajes solitarios, noches de club malboro, club 15.
Música destilada, oxigenada. Escaparse en escenas psicodélicas.
Todas éramos mujeres. Mandaban ellos.
Nos hacían fotos, y hombres que querían ayudarnos
venían por nosotras.
Casas señoriales, estrellas y boinas verdes,
políticos de paseos con el perro al parque,
esnifar sangrando por los dedos.
niñas entregadas a orgías,
desnudas, tendidas en la mesa, con frutas,
y humos, vino, whisky, sin tiempo de llorar.
Escenas medievales, cuento de Maupassant recreándose.
Encontradas en campos de algodones.
Todas ellas, en el fetichismo de la mercancía.
Obreras y cosas por el mismo salario,
engañadas con el sueño atravesado,
que no vieron porque llegaron tarde
y alguien le cerró los parpados.
Recuerdo el jazz, la voz conmovedora de Billie Holiday.
Para perderme en el desencanto, por la decadencia de las
civilizaciones, la irracionalidad de la violencia.
Expresar la risa ante el espejo. Pasar al otro lado,
perderme por pasillos, mirar el sol en los zaguanes,
la luna bebiendo mis huellas en la arena.
No puedo, están ahí, tendidas con las piernas abiertas.
La muerte aun no ha borrado su hermosura, la madre que
ha venido lo sabe.
Trazaran rutas y mapas para llegar.
No los dejan.
La cal hervirá en los huesos y las entrañas,
nadie los encontrara.
Se consumirá películas de sexo y estrangulamiento.
Pero el secreto del mundo esta ahí.
“Los de abajo marcharan hacia la cola
del pan.”
Nos preguntamos si “Es el tiempo de los asesinos”