A las muertas de
Juárez,
con su voz
silenciosa que crece
en el huerto de
la angustia
Ayer vino la muerte
Ayer
vino la muerte,
se
llevó mis ojos
y
desprendió mis carnes
como
anguila quemado respiros;
la
hierba prendió su verdor,
y
fui clarividente de mi fin,
grito,
mi lengua se pudre en silencio.
Nadie
quiere escuchar.
Camino
boca abajo,
mi
piel morena
es
un camaleón ciego;
mis
manos
buscan
respuestas en el fango
que
llega a mi barbilla;
mi
boca grita mi nombre
dócil,
ciega
como
murciélago condenado a luz.
Mis
párpados apagados;
no
más besos;
soy
cuerpo resintiendo la podredumbre,
mi
entierro visto detrás
de
la ventana entreabierta;
destierro
arañando mi puerta;
golpes
de mar tumbando
una
verdad que no se distingue.
Un
pelícano merodea mi cuello
mientras
estrecho la mano de una sombra
que
me parte
y
confunde mi último día;
con
plañideras que desafinan;
monaguillos
que aprietan mis manos,
para
dejar pizcas de fe.
Es
la dolencia de la predicción,
indiferencia
del mundo
ante
mi partida,
que
me hace esperar entre árboles que hablan
una
lengua inexistente
Mi
corazón transparente
respira
vientos de tormenta,
son
los dioses del olimpo
que
desvelan su furia
de
olvido en el aire;
lluvia
homicida
que
lleva mis brazos remo
en
un río que ríe de inmenso.
Y
mis ojos prendidos desprenden flechas,
de
una figura apocalíptica
que
duerme a mi lado
me
hace el amor en pesadillas
dejando
mi cama húmeda de resentimiento.
Mi
cuerpo gárgola,
mira
sin ojos el tiempo,
come
con recuerdos
y
deja marcas.
Soy
noticia que se convierte
en
arena, grito imaginario,
apéndice
que señala dolor
soy
pendiente, deuda por pagar,
pena
desbalagada en ruinas:
yo,
incompleta caminando en un campo
que
asusta de real.
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