BERNARDO BERSABÉ MORÁN, Málaga, Andalucía

Cuerpos de madera

A cada una de las mujeres de Ciudad Juárez

Cuerpos que, en vez de carne,

son las venas abiertas de un país secuestrado.

Cuerpos que, en vez de amor o SMS's

reciben, cada día, cien patadas de ignorancia

en sus estómagos vírgenes.

Cuerpos que, en vez de manos,

son abandono y desidia.

Cuerpos que, en vez de bailar en discotecas,

tiemblan en espacios donde la música es el miedo.

Cuerpos que, en vez de belleza,

están contagiados por una enfermedad letal:

los impunes bostezos del poder.

Cuerpos que, en vez de manicura,

tienen que afilarse las uñas.

Cuerpos que, en vez de inocencia,

son golpes al vacío.

Cuerpos que, en vez de hablar con sus novios,

lo hacen con las hormigas.

Cuerpos que, en vez de figura,

tienen la irónica forma de una cruz.

Cuerpo que, en vez de piel,

son un carro ambulante de carnitas en su jugo.

Cuerpo que, en vez de voz,

son viento sacando conclusiones.

Cuerpos que, en vez de pasear,

son colgados en muros, como ristras de ajos.

Cuerpos que, en vez de sueños,

acumulan páginas de periódicos

con los que envolver botellas de Tecate.

Cuerpos que, en vez de garganta,

tienen la voz rota.

Cuerpos que, en vez de acné,

tienen varices en la honra.

Cuerpos que, en vez de collares

o anillos en los dedos,

tienen piedras, palos, cadenas

y terror en los bolsos.

Cuerpos que, en vez de juventud,

tienen cerrojos en las puertas

y pavor en la dignidad.

Cuerpos que, en vez de comer,

desmantelan conciencias.

Cuerpos que piden muy poco:

respeto a lo que son,

vidas humanas.