Hay pasos que suenan, el techo
con crujidos, del aire.
Estoy alerta,
y el efecto sonoro de las
llantas en las calles
me apaciguan
y los ladridos interminables son
sinfonía.
Las puertas chillan.
No escribo nada aún, estoy aquí,
intento retener los ajenos
ruidos.
No solo la noche se resiste al
amanecer,
sino el asesino permanece dentro
de la casa.
Le suenan sus tobillos, en cada
paso invisible.
Espero a la silueta locuaz que
entre al dormitorio,
el horror me invade
por cada variante atropellada
sombras
difuminadas que concentran silencios
asfixiados en cada momento.
Soy el final del camino:
No se si gritar, huir
o saltar por la ventana,
incendiar la casa, tomar una
arma blanca,
o ser perseguido cada noche.
Respiro lentamente
la cama tiembla con saldo blanco
y el miedo ha terminado.
Me duele tanto
olvidar
Entre el yo, el hubiera.
Ahora escucho el tren pasar,
tensión y la sangre en mi
cuerpo.
Disparidad, libertad.
Espíritus que rondan
en las paredes blancas, nos
persiguen:
en esta tempestad
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