el emperador de la ruta 66
El hombre negro de la ruta 66
no se llama Hussein
ni Obama,
pero sabe orientarse en el desierto
y localizar en el mapa de su pueblo
dónde queda lo que quedó
de Palmira, de Damasco, de Alepo.
Sabe distinguir el olor del jazmín
del olor de la madreselva
y los dátiles maduros
en los racimos anaranjados de las palmeras.
Sabe apreciar el valor de un cero
a la izquierda.
El hombre negro de la ruta 66
ha oído desgarrado el mar en la belleza
y ha escrito con tinta verde
los versos del faro apagado de Adonis
por todas partes,
en su guante de béisbol.
En otoño y primavera,
el hombre negro de la ruta 66
recorre con la cabeza cubierta
con la luminosa cabeza
de una pantera negra
la madre de las carreteras,
como un jinete persa
por una corbata de seda
abandonada.
El hombre negro de la ruta 66
en otoño y primavera
no se queda en silencio
y grita contra los políticos del gobierno
a los coyotes del viento
en la calle mayor de América.
***
En invierno y en verano,
cuando se oculta para contemplar
cómo la gente se emociona con algo,
el hombre negro de la ruta 66
bebe campos de trigo, de maíz y de centeno
y no cuenta nunca nada a nadie
para no echar de menos a todo el mundo,
para no echar de menos a los inermes
atrapados en el precipicio
entre la tierra y el cielo.
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